vejo meu quarto português. ele nu, sem os deuses que rezavam toda noite na minha cabeça. 

vejo o que levo de volta.

resta mais do que deveria restar. 

dentro de mim e dele.

volto pesada de qualquer coisa estranha que só o sol me dirá o que é.

permaneço menos dolorida, mais embriagada do lugar novo que descobri no último dia.

aprendi a amar pequeno, me cabia aqui como nada, me incomodava daqui com frequências inimagináveis.

não fecho as malas, ponho os pés nelas, as deixo no corredor cumprindo a sina de não fechar janelas.

aprendo a aprender a fechar ciclos, varrer quartos, fechar portas e carregar menos.

e assim, no último dia da linha tênue do que posso chamar de meu, o amo em cada segundo, em cada metro singelo do que abrigou minha cabeça e meus passares daquela morte.